Dal punto in cui sono adesso si vede il mare e anche le colline, una sorta di punto privilegiato per cercare di diventare oggettivi e sorriderne.
E se poi ci incontrassimo, nuovamente o per la prima volta non avrebbe importanza.
No, davvero, non avrebbe nessuna importanza.

Riavvolgere tutto mantenendo pause abbastanza lunghe
tra un pensiero e l'altro.

Ho disimparato il coraggio della verità,
e ho dimenticato come la verità sia necessaria
a conservare il mio stato di tensione verso la libertà.

Derby descrisse l'incredibile maltempo artificiale che i terrestri creano a volte intorno ad altri terrestri quando non vogliono che quei terrestri abitino più la Terra.
Proiettili esplodevano sopra gli alberi con un frastuono terribile, disse, lasciando cadere una pioggia di coltelli, aghi e lame di rasoio.
Pezzi di piombo rivestiti di rame si incrociavano tra gli alberi sotto gli scoppi delle bombe, viaggiando assai più veloci del suono.
Un sacco di gente era stata ferita o uccisa. Così va la vita.

Kurt Vonnegut, Mattatoio N. 5 o la crociata dei bambini

Capiamoci, ci siamo conosciuti da poco, ed è giusto avere qualche aspettativa.
E sapevo bene, di non trovarti come ti ho immaginato, che saresti stato diverso, che mi avresti sorpreso.
Ma non puoi trattarmi in questo modo.
Mi hai trascinato fin qui, senza mai cercare di impressionarmi, in silenzio, e alla fine sei scomparso, lasciandomi disorientato e confuso, senza meraviglia ne via di fuga.
E ora cosa me ne faccio di tutto questo leggero disincanto?

Vorrei entrassi nella mia vita e la sconvolgessi.
Vorrei che entrassi nella mia vita e che la rendessi nuovamente interessante, che le dessi colore e calore.

Nel caso un giorno il cielo esplodesse tu mi terresti le mani calde almeno sino a quando il peggio sarà passato?

Vorrei che rendessi accogliente la mia esistenza, che portassi aria nuova e tutta la tua vita in cui smarrirmi.
Vorrei vederti arrivare assorta, col tuo abito migliore fatto di silenzio e parole.
E riconoscerci.

Nel caso un giorno non credessi più a niente tu sapresti aiutarmi a correre ancora da sola desiderando ogni bene per me stessa?

Un fermo immagine mentale in cui scorgere una vita intera insieme.
E i nostri ricordi, in fiamme, alle nostre spalle.
Imparare a conoscerci, senza mai conoscerci del tutto.
Improvvisare un tango ai bordi della strada, fermi con una gomma bucata.
Rileggerti quel libro, quello che adori, ogni volta in cui ci sentiremo finiti, per riaprire spiragli di meraviglia ormai cicatrizzati.

Nel caso un giorno non bastasse il tempo per poterti spiegare la ragione dei miei tormenti tu potresti comunque, sapresti capire?

E ridere.
E piangere.
E tutto quello che possiamo stringere tra le nostre dita, tra i nostri corpi, tra le nostre inquietudini.
E ridere.
E piangere.
E impararti nella tua quotidianità.
E ridere.
E piangere.
E vivere.

(Si).

(In corsivo: Cristina Donà, L'eclisse)

Io non credo in Dio,
ma credo che le cose siano complicate al massimo,
e lei che mi osservava era la cosa più complicata del mondo.
Ma era anche incredibilmente semplice.

Jonathan Safran Foer, Molto forte, incredibilmente vicino

In genere il destino si apposta dietro l'angolo,
come un borsaiolo, una prostituta o un venditore di biglietti della lotteria,
le sue incarnazioni più frequenti.
Ma non fa mai visite a domicilio.
Bisogna andare a cercarlo.

Carlos Ruiz Zafon, L'ombra del vento

“…io sarò davvero libero
confondendomi con te nel cielo limpido...”

Consumo inchiostro nella stessa maniera con cui consumo ossigeno.
In silenzio e al buio.
Conservo pensieri assurdi sotto una campana di vetro, pronta ad essere infranta appena la normalità inizierà a infiltrarsi nella mia vita.
Mi nutro di chilometri e asfalto.
La strada di notte ha un altro sapore.
Il paesaggio che scorre sul finestrino non riesce più a distrarmi.
Non mi distraggono neppure le tue mani sui comandi dello stereo, quella tua necessità di riordinare i brani nella sequenza dei tuoi sogni.
Lo spazio si restringe, la prospettiva diventa una linea bianca da tenersi su un lato.
Il tempo si dilata, l’arrivo diventa un particolare che può aspettare.
E poi l’odore di caffè e brioche, offrono l’illusione che possa essere mattina ad ogni ora della notte, un inebriante fragore d’inizio.
E poi il sole, tramontato nel mare e, che ci aspetta per sorgere dal mare.
Ma a volte, i tempi dell’amore non coincidono.

(In corsivo: Samuele Bersani, Cosa vuoi da me)